В триптих окна пришла заря
И сосен скрип, почти неслышен.
Прибоем небо шумно дышит,
И листья падают, скорбя:

Последний взлёт, и в светлой неге
Деревья встретят первый лёд.
Больничный сон вытягивает время
В струну. Всё ждёт.