Складывал по памяти, да всё не то,
Колет взор стекло, а холод — пальцы,
Примеряя обручи оков,
Как бы в них потом не затеряться
Ржавым пятнышком под шляпкою болта,
Что слетит вмиг с сорванной резьбою,
А в оковах этих — Пустота,
Изредка томимая любовью.

Разложить скорей, сдувая снег
С покрасневших пальцев, скоротечно
Третьим вновь триумфом будет смерть,
Нулевым триумфом станет — вечно…