Утро как мокрое мятое полотенце
На лице приговорённого к смерти.
Снег пошёл, словно из небесной мельницы,
Что крошит в прах погребальные песни, —
Чёрным вороном кричит под заплатами
Зарешеченного вроде бы весеннего неба,
И не знаю я, был или не был,
Я не помню дороги туда.

Вечереет. Зима обернётся всенощной.
Ждать-нести до последней до пятницы
И лежать в поле сером травой скошенной,
Чтоб по осени наконец в землю спрятаться.
На побывках всё кажется новым-ласковым,
Как конверт непрочитанного письма,
Но не знаю я, ищущим ли обрящется.
Я не знаю. Была не была.