Он — веко, что мешает спать,
Не укрывая в сладкой дрёме,
И в вечной сумрачной погоне
Нет-нет да обернётся вспять.

Он — трубный глас, но молкнет голос
Под пробкой винной мундштука,
Расплавит медь огнём рука,
Но, не став хлебом, никнет колос.

Он — занавесь: из-под полы
Струится трещина витая,
И Солнце, утро разливая,
Глядит в неё сквозь невод тьмы.